Você conhece muitas civilizações antigas, como os sumérios, os romanos, gregos, chineses e egípcios. Mas a Índia medieval também produziu impérios que deixaram legados arquitetônicos extraordinários, desde o Vale do Indo no noroeste até os reinos do sul como Vijayanagara, passando pelas dinastias que dominaram a costa leste. Entre essas últimas, a dinastia Ganga Oriental estabeleceu um padrão de ambição arquitetônica que empurrava os limites do que a engenharia da época conseguia realizar.
A dinastia Ganga Oriental comandava a região de Kalinga (atual Odisha) desde o século XI, tendo estabelecido sua capital em Cuttack e consolidado um reino que se estendia da costa leste até o interior montanhoso da Índia. No século XIII, estavam no auge do seu poder político e militar. Narasimhadeva I, que reinou de 1238 a 1264, tinha acabado de repelir invasões muçulmanas lideradas pelo sultanato de Delhi e decidiu comemorar da única forma que faz sentido para um monarca medieval: construindo algo absolutamente extraordinário e tecnicamente desafiador.
A dinastia era conhecida por seu patronato às artes e à arquitetura no estilo Kalinga, caracterizado por torres piramidais (shikhara) e esculturas elaboradas que transformavam templos em enciclopédias de pedra. O Templo do Sol seria o ápice dessa tradição, um gigantesco manifesto arquitetônico que demonstrava o domínio técnico e os recursos disponíveis para a coroa Ganga.
Em 1238, o rei Narasimhadeva I decidiu que construir um templo comum seria pouco; pensou e pensou e coçou o queixo… hummmm. Ahá! Então encomendou algo que soa mais como desafio técnico supremo do que projeto religioso convencional: uma carruagem monumental de pedra, completa com vinte e quatro rodas funcionais de três metros de diâmetro, sete cavalos esculpidos em tamanho real e decoração suficiente para fazer o Palácio de Versalhes parecer minimalista.
O resultado foi o Templo do Sol de Konark, uma estrutura que prova definitivamente que os arquitetos indianos medievais sabiam exatamente o que estavam fazendo, mesmo quando o que estavam fazendo parecia absurdo, e certamente era absurdo, mas não fazia bem à saúde contrariar monarcas.
O Templo do Sol de Konark demorou 26 anos para ser construído (entre 1238 e 1264); e ele não é apenas um templo. É uma declaração de princípios esculpida em khondalito e laterita, rochas e minerais que os construtores medievais indianos dominavam com a mesma naturalidade com que dominamos o Netflix. Para colocar em perspectiva, a Catedral de Notre-Dame de Paris, começada cerca de um século antes (1163), levou aproximadamente 180 anos para ser concluída em sua forma gótica completa. Konark, com sua complexidade escultural incomparável, foi terminado bem antes, o que diz muito sobre a capacidade de mobilização de recursos e expertise técnica da dinastia Ganga. A técnica de construção empregada representa o apogeu da arquitetura do estilo Kalinga, característica de Odisha. Os blocos de pedra foram encaixados sem uso de argamassa, um sistema que exigia precisão extraordinária no corte e polimento.
A ideia do projeto de Konark era simples, pelo menos no papel: construir uma réplica arquitetônica da carruagem celeste de Surya, o deus sol hindu, porque aparentemente ninguém ali tinha ouvido falar do conceito de “começar pequeno”. O templo seria dedicado a Surya, mas também funcionaria como monumento à vitória militar e símbolo do poder Ganga.
Ok, eles sabiam começar pequeno, mas se o desagrado do rei fosse grande, eles teriam problemas ainda maiores.
A concepção do templo como carruagem não era apenas decorativa, mas profundamente simbólica na cosmologia hindu. Surya atravessa o céu diariamente em sua carruagem puxada por sete cavalos, cada um representando um dia da semana, enquanto as vinte e quatro rodas simbolizam as horas do dia ou, em algumas interpretações, as vinte e quatro quinzenas do ano lunar. Os artesãos de Konark levaram essa metáfora tão a sério que esculpiram rodas de três metros de diâmetro com oito raios cada, tão detalhadas que funcionavam como relógios de Sol.
Sim, você leu certo: eles transformaram elementos arquitetônicos em instrumentos de medição do tempo, porque fazer só um templo bonito seria pouco ambicioso, e governantes endinheirados e poderosos não são afeitos a esses lances de humildade.
As rodas merecem um parágrafo próprio, porque são genuinamente extraordinárias. Cada uma pesa várias toneladas e apresenta esculturas em alto e baixo-relevo que retratam cenas mitológicas, florais e geométricas. Os raios foram esculpidos de tal forma que as sombras projetadas indicavam as horas do dia com precisão razoável. É o tipo de funcionalidade agregada que faz você pensar: será que os arquitetos medievais indianos tinham algum conceito de “entregar o mínimo viável”? Aparentemente não, e ainda bem.
Os sete cavalos que puxam essa carruagem monumental foram esculpidos em blocos únicos de pedra, cada um com proporções anatômicas impressionantemente precisas. A postura dinâmica dos animais sugere movimento, como se a qualquer momento toda aquela estrutura de milhares de toneladas fosse sair galopando em direção ao horizonte. Três cavalos estão posicionados de um lado, quatro do outro, uma assimetria que tem gerado debates acadêmicos há séculos.
Alguns estudiosos sugerem que a configuração representa a passagem desigual do tempo entre diferentes estações, outros acham que um dos cavalos simplesmente não sobreviveu intacto aos séculos. A beleza da arqueologia é que ninguém precisa admitir quando está apenas chutando.
A estrutura original incluía um sanctum de 70 metros de altura, uma área para veneração (jagamohana) de 40 metros e uma plataforma dançante, pois, se não tiver dança, não é hindu. O sanctum desabou em algum momento entre os séculos XVI e XIX, vítima de uma combinação fatal de fundações inadequadas para o solo arenoso costeiro, saque de pedras por construtores locais e o peso literal de suas próprias ambições. O que sobrou, porém, continua sendo suficientemente espetacular para justificar o status de Patrimônio Mundial da UNESCO desde 1984.
A decoração do templo é um catálogo enciclopédico da vida medieval indiana. Há elefantes esmagando guerreiros, cenas eróticas que fariam o Kama Sutra parecer um manual de boas maneiras vitoriano, divindades em poses elaboradas, músicos, dançarinos e representações detalhadas do cotidiano: mercados, procissões, caçadas. É como se os escultores tivessem decidido documentar absolutamente tudo sobre sua civilização, na remota hipótese de que alguém, no futuro, pudesse se interessar. Spoiler: nos interessamos.
Lendas locais, porque toda megaobra medieval precisa de lendas, falam de um ímã gigante (chamado de “pedra-ímã”) instalado no topo do sanctum, tão poderoso que suspendia a estátua de Surya no ar e desviava bússolas de navios que passavam pela costa. Fisicamente improvável, poeticamente irresistível. Outras histórias mencionam 12.000 artesãos e o filho do arquiteto-chefe se sacrificando para completar a obra. São narrativas que dizem menos sobre o que realmente aconteceu e mais sobre como as pessoas precisavam processar a magnitude do que estavam vendo.
Hoje, o Templo de Konark continua ali, parcialmente em ruínas mas obstinadamente majestoso, lembrando a todos nós que houve um tempo em que projetos monumentais eram executados com expertise técnica excepcional e recursos coordenados de forma impressionante. Quando você reclamar da complexidade do seu próximo projeto, lembre-se: pelo menos ninguém está pedindo para você coordenar 1.200 artesãos especializados para esculpir toneladas de pedra no formato de um veículo mitológico com relógios de sol integrados nas rodas. A menos que trabalhe para Narasimhadeva I, é claro. Nesse caso, meus pêsames.
Fontes:
Ceticismo, Ciência e Tecnologia 